trente huit*

Peut être que je ne mourrais pas, cette fois encore. Mais le processus d'auto-destruction s'est remis en marche hier soir, toujours le même, le plus accessible, le moins douloureux en surface, parce que la blessure est intérieure.

Si je ne me laisse pas couler, si je refuse de toucher le fond c'est parce qu'il n'y aura personne pour m'attraper la main et me sauver.

Celui qui osera m'aimer devra avoir les épaules plus solides que moi pour supporter l'amas de frustration que j'ai en moi.